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Horrible - Muertos y enterrados (2021)
𝙃𝙊𝙍𝙍𝙄𝘽𝙇𝙀
las indeseables no entienden de modas ni de marcas, jamás se movieron al son que les tocaban, ni se arrebujaron en el mantra mezquino que regurgitaban las pantallas iluminadas en las esquinas de la bocacalle de los sueños robados; las indeseables, las pobres, las marginadas, las desposeídas, las olvidadas, las clandestinas, las 𝙃𝙊𝙍𝙍𝙄𝘽𝙇𝙀´s, las que saben de siempre que velen menos que las bala que las mata, las que saben que no pueden ablandar el ladrillo todos los días, las que se aferran a las raíces porque saben que desde la raíz, desde lo profundo, se construyen cometas y se destruyen orgías de wall street, que en lo profundo aún se conserva viva la savia, la esencia de lo que un día fue y que ahora es sólo sucedáneo, pastillas para dormir; sí, las 𝙃𝙊𝙍𝙍𝙄𝘽𝙇𝙀´s, esa terrible y ruidosa simiente de liberación y sedición que se expande por nuestra espina dorsal como savia, como fuego regenerador, como esperma capaz de fecundar de sonoridad ruidosa, insidiosa, las almas que no se dejan deslumbrar con luces de neón, por las palabras vacías, por la música vomitada para complacer, para conformar el pensamiento único, la moral dominante . . . . .
𝙃𝙊𝙍𝙍𝙄𝘽𝙇𝙀 viene a despellejar, a ensartar, a matar y enterrar la dominación de la técnica, la imposibilidad de que el ruido no se mueva por las raíces, a descodificar de nuevo, el pergamino donde se dibujó un pentagrama con los acordes de la estulticia humana y que pareciera que habíamos olvidado, cegados por la velocidad, por la idolatría de la técnica, por los oscuros destellos de la muchedumbre masificada que en verborrea no dice nada, 𝙃𝙊𝙍𝙍𝙄𝘽𝙇𝙀, con su ruido, con sus acoples, con su bombo único, vienen a recordarnos que aún no somos esa savia vencida en la que pretender convertirnos los adoradores de la progresía, los mistificadores de la vanguardia, los aduladores de las virtudes de la tecno industria, 𝙃𝙊𝙍𝙍𝙄𝘽𝙇𝙀, un soplo de aire que se ha colado por las hendijas de la cripta, con sus guitarras inconmensurablemente insidiosas, capaces de descifrar con sus riffs desmadejados, sencillos, elocuentes, la incógnita que encierra esa terrible quemazón, de senderos oscuros por los que camina el ruido, capaz de devorar nuestras almas, siempre atraídas por la obscuridad de la velocidad con la que camina la bestia, 𝙃𝙊𝙍𝙍𝙄𝘽𝙇𝙀, capaz de arremeter con el ruido pesado de su bajo contra la cota de malla que impregna cada corpúsculo de nuestros cuerpos, demasiado ensimismados en la contemplación de estrellas que recorren raudas el firmamento, ese mismo bajo que con la barahúnda de su distorsión, es capaz de dibujar alas con las que volar por encima de una humanidad que cada vez más sirve de carroña para los buitres que controlan un mundo demasiado cuerdo para que el día menos pensado no reciba lo que merece, 𝙃𝙊𝙍𝙍𝙄𝘽𝙇𝙀, que con su ruido pesado, brutal, insidioso y sobrecogedor de batería va construyendo nuestro estandarte de huesos y calaveras, de pensamientos insurrectos y libres, de deseos que caminan por el filo de la navaja hasta el final de un adoctrinamiento, que no por consentido, no ha de ser aniquilado, 𝙃𝙊𝙍𝙍𝙄𝘽𝙇𝙀 que con su voz de ultratumba hiende el aíre con su filo punzante, una voz pergeñada en el inframundo, una voz que revolviéndose desde las entrañas de la bestia ansía provocar su frialdad total, ansía la consumación de una era de dolor y muerte para los esclavistas, una voz que propone el fin de este mundo conocido y terriblemente aberrante, que ya tarda demasiado en ser derrotado . . . . . las indeseables sólo aceptamos la muerte en este atardecer capitalista, sabedoras de que la muerte es esta batalla es nuestras más profunda redención, pues volveremos a ser el abono para las raíces de la savia de la insurrección en una nueva revuelta . . . . .
𝙃𝙊𝙍𝙍𝙄𝘽𝙇𝙀 con su ruido ensordecedor consuman nuestra venganza, una venganza perpetrada al margen de blast beast ultrasónicamente rápidos, innecesarios en este caso, para hacer crepitar y saltar por los aires nuestros esqueletos putrefactos que jamás se movieron al son que les tocaban, 𝙃𝙊𝙍𝙍𝙄𝘽𝙇𝙀, que han cocido su creatividad en un caldero que no es de metal, que no han condimentado su conjuro arcano con florituras magistrales, ni modernos esquejes limpios y transcendentales, que no han utilizado un fuego lento ni adormecedor, falto de ritmo y pesadez, han conseguido una pócima con regustillo a vieja escuela, a fear of god o denak, a splaterreah o tumor, todo para conformar una suciedad terriblemente caótica y putrefacta que pretende no dejar desperdicio humano suelto que se quede indiferente, que pretende subvertir la noche y otros lugares con el esperma de luz que aspira a ser goma 2 en los oídos de la norma imperante de este mundo enfermo, que sólo es cronopio en los márgenes de la vida . . . . .
𝙎𝙐𝙏𝙐𝙍𝘼 𝘾𝙊𝙇𝙀𝘾𝙏𝙄𝙑𝙀
𝙖ñ𝙤 38 𝙚𝙧𝙖 𝙤𝙧𝙬𝙚𝙡𝙡
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